miércoles, 23 de diciembre de 2009

Onanismo.



Mi mano, azarosa, frota mi cuerpo de esponja.
Brújula de un mapa sin norte, circula a sus anchas, entre ríos y charcas.
Las yemas se pierden, en pliegues de piel erizada de rabia. Mi impulso, robusto, cabalga entre estepas de nácar….y ¡tenue!, salpica de besos tu espalda.
Mi mano se entrega y no tiene quien la detenga, se erige en ser reina de un mundo sumiso a su estampa. Los mares son tierras, que forman mis parcas fronteras; las tierras zumo de la fruta de dicha contienda.
La mano ya es mía, el cuerpo levita en una estancia prohibida….ya harto de vida..

martes, 22 de diciembre de 2009

Tarzán de los monos.



Coloreé tu tacto con trazos de piel, para hacerte “ser”. Enredadera de tapias por esquilar, ramo de flores secas en mi vergel.

Es tu abrazo mi manto de terciopelo, acuñando tu nervio sobre mi pecho y entre latir y latir, se escapa este aliento en ráfagas de vaho, que deja yermo de frutos mi huerto austero.

Mientras mis miedos corren para alcanzarte, mi mente fría se queda en paz; por ser soñada te anhelo más, que de ser cierta…me hago luz de gas….

Esta nota fue encontrada en el puño muerto de Tarzán, tras haber soñado que hacía el amor con Chita.

Feliz Navidad.



"Pero mira como beben
los peces en el río
pero mira como beben
por ver a Dios nacido."

Corchete lírico de tiempo, donde los guiños renacen tan horteras como el año pasado. Espacio saturado de papelitos y luces rotas, que desatan el lado más cursi que todos portan. Es legítimo mentir ahora y solo ahora, donde impera un idealismo tan caro que se regala y donde el amor es usado tan gratuitamente, que hasta se compra. Solo los niños dan sentido a tanta risa floja, a tanto amaneramiento de formas ñoñas. Para el mes que viene será la prosa, donde se engañe de forma tosca, sin ser honestos, para creernos sabios en esta cruz hecha de carcoma.
Síntesis de huecos que duelen tanto que dan fatiga, vinagre vertido a heridas abiertas, recién paridas…..siempre seremos pocos en estos días, que festejamos a la diosa melancolía.

"Beben y beben y vuelven a beber
los peces en el río
por ver a Dios nacer."

DIOS HACE CEPOS


Me miro y soy transparente
me toco y no me siento
me busco y no me hallo,
solo atisban de mí
un cuerpo gastado
en las formas del tiempo...

¿ Dónde fue la pasión
dónde dormita ?
Todo aquél colorido
de roces en los secretos,
inconfesables pulsaciones
aceleradas en cada caricia
¿ dónde estamos ?...

Territorio de nadie,
hay trampas
que ponen lazos
a mí corazón,
Dios hace cepos...

Cuando la soledad
acecha,
me guía mi instinto
por los rocíos
que escarchan
tus labios dormidos.

Sueño que me sueñas...

lunes, 21 de diciembre de 2009

Silencio.




¡No hables!…..que emborronas la imagen. No me lo tengas a mal, solo quiero silencio. ¡Chitón!. Obsérvalo todo con la boca cerrada, que se escapa el gato y tras él la esencia de esta postal por nacer, contribuyamos con la suma de nuestra quietud, solo eso es necesario para que sea perfecto.

¡Calla!….ni pienses en alto, que aturdes su magia y se va volando, como una alondra tras escuchar un disparo. Permanece distante, sin entrar en su encuadre, que nos acune la nada en este óleo sin marco….en este folio asustado de ver morir a su blanco.

Seamos guadaña de frases y palabras, que nos engulla el hechizo del tiempo sobre su espacio, sin más atrezzo en el escenario, que somos prescindibles y fatuos en este momento único, en el que sobran verbos hilados….

LOS MINIS DE MI YO.


Al borde del puente que mira la sequedad del cauce en su ansia de beberse el mar, se me atraganta el corazón en mi garganta y no me deja comer ni respirar semejante descubrimiento...
... La impresión de mi super ego grandioso de verse al cuidado ya no de un mini yo, si no de dos. Por dios se me multiplican los enanos como los panes y los peces!!!. Voy a necesitar hacer cumbre en dos ochomiles al unisono, para hacer frente desde sus picos a la incertidumbre que me espera a mi regreso a ese fango abisal de los liliputienses, uno mas que otro, pero igual de cabrones .
Me dicen que yo seré el carro y ellos tiraran de mí, que el número hace la fuerza, que la vida es bella y propia del amor etc...
Seguramente mis pelotas serán las ruedas del carro y mis manos los cuernos del buey... Los voy a llevar a una corrida de toros a ver si sienten la llamada de la tauromaquia y así tenerlos haciendo corridas perpetuas por los alberos del mundo, no estaría mal por los siglos de los siglos.

viernes, 18 de diciembre de 2009

Guijarro.


COMERSE A UN DIOS


Vomito poetas cuando estoy loco de atar. En la absoluta soledad soy referente esperpéntico de esa musas caprichosas,que van y vienen a veces, a soplarme con lanzallamas hasta incendiar los bosques de mi alma.Soliviantan esos reflejos de espejismos, donde gira la incertidumbre del poema ese que amamanta el preludio de lo que persigo...
... Que se esconde, se agazapa en lo más hondo , hasta atravesar lo corpóreo dejando un reguero que embriaga y me ignoro en memoria de pez.
Siempre en el enigma del concepto reina la insatisfacción. Lo que hallo en mis búsquedas siempre es cercanía de lo anhelado, un sin vivir.
He cerrado a cal y canto mi corazón a posibles terciopelos que asperezan de tedio la fácil creación.
Me vienen arcadas que me avisan de un mar revuelto, echaré el sedal... esta noche si o si cenaré Neptuno al horno.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Versión libre y depravada de Arquitecto de sueños (Hilario Camacho).


Construí un volcán de luz
que emanaba
flores y guirnaldas
dibujé un corazón azul
palpitando a gritos
que me amabas.

En la pared pinté
siete te quieros
siete sueños rotos
de cristal
hasta el felpudo
de la puerta
invitaba siempre
a entrar.

El salón era un resplandor
de cohetes formando palmeras
las sonrisas untaron de paz
tu cuerpo empapadito de brea.

Colgué el volcán de luz
junto a mi cama
y pensando en ello
me dormí.

Te sentí llegar después
como un suspiro
y te oí decir ven
junto a mí.

Tu fragancia era
como un "déjà vu"
de triste recuerdo
cuando no te ve.

Contemplé al volcán
los fuegos y a mí
pero tú, mi amiga,
no estabas allí.

Porque a un sueño ¿qué más,
se le puede pedir?.

FANTASMAS


Falseado versos que la muerte maneja, cuando vino a tocarme, a besarme. Me embriagó su abrazo hacia su infinito fin. Espirales se centrifugan moliendo vivencias, haciendo polvo cósmico en tierra de nadie.
Como un fantasma con las sábanas sucias, escupiendo sangre del firmamento, vomitando la Osa mayor, harto de luz, sin sombra que me persiga ni reflejo que me dictamine: quién soy o de que forma soy...
Me siento la extrañeza en expansión que deriva sin cesar, que me arden más las entrañas que a ti tu corazón.
Te observa la esencia que soy desde ese vacío que a veces te succiona. Te absorbo, me fundo y me fusiono, hasta mas allá de tu latir onírico, así te presiento.
Soy los ecos de la noche cuando yaces en tu lecho de sueños. El alba con su luz y color te devuelve al día. Hasta el infinito otorgo para que tú resurjas.
Desde esta inmensidad que me hastía, yo soy el expectro que te ama, que vibra en el flujo de lo invisible y que ingrávido me diluyo al roce con tu cuerpo... algo que me estremece mas que el purgatorio de vuestros miedos.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Detalles.



Sufro de escarceos con el aire, posiblemente sea la causa de mis vértigos y seguro que justifican la merma de respiración en mis jadeos…..aún así, merece la pena correr el riesgo. Ser dócil frente a la brisa me invita a vivir ligero y a la vez pleno. Donde lo hueco maciza emociones imposibles de sentir, salvo observando al aire. Que juega en mis pulmones con acordes de silbidos, que riza mis sonrisas casi abiertas y en penumbras, que siembra en mis brazos abanicos de plumas.
Si el germen de mis noches dormita en la madrugada, si un susurrar distante origina una tonada o si tu sombra es bastante para acariciar tu cuerpo amante…..los caprichos de la nada lo son todo, si lo acuno con mesura, que los vientos que me peinan son presagios de encontrar en tales actos una isla rodeada de ternura.

SENTIMIENTO


En el fin y mas allá
de lo principios
de mis búsquedas
hallé una pausada certidumbre...
... una luz no mirada
me bañaba de cálices,
había un misterio de sentires,
quizás un principio sin fin
en el encuentro.
Sumérgeme
hazme un adepto
en la eterna brevedad,
de esos lapsus inexplicables
que me endulzan
cuando llegan
a mi razón sin cólera...
Ven abrázame
envuélveme
con tu emocionante sentir.

martes, 15 de diciembre de 2009

Compañero del duro metal.



Desde esa estancia que adolece de ventana te escribo. Pretendo olerme para saberme de cerca y entablar cierta intimidad con mi presencia, que el ropaje sea mi piel y mi sombra la silueta. No es error tener sentimientos contradictorios, u opuestos, o malavenidos. El sentir de forma pura no otorga flores a un ojal desatado, más bien te deja sin chaqueta para no fundirte de calor; te ata a un pálpito, en vías de extinción, que mora en la honestidad.
Ni me siento en este suelo de esta estancia sin ventana, por notarme el esqueleto y apretar en mis adentros mi verdad, que es hermana de tus miedos. Es mi balsa tu torrente de aguacero, veo tibio el remolino que entumece tu sentir, que te creces por momentos entre aguas revoltosas, siendo puerto para barcos y ron para gargantas secas. Emoción tras emoción, creas brillos y reflejos, formas parte de ese faro donde habita tu farero.

MUTABLE


" Percibo la imaginaria caricia que me hará sentir mi resurgir de las cenizas ".


Todos los que me habitan son otros que están en mi mismo. En el placer de mi morir colectivo impera siempre el resurgir tras las cenizas, de nuevos seres que me forman, están en mí, me acompañan. Iluminan mi universo interior o por el contrario, no aceptan el pequeño mundo cárnico donde se sienten cautivos.
Esos nuevos seres alumbrados en el mundo neuronal visten etéreas personalidades , crean un submundo que yo mismo desconozco.
Voces en mi interior que me harán crecer o menguar. Voces que revolotean sin orden en mis pensamientos, voy acomodando a cada ser en un lugar diferente de mi interior y al final del proceso todos se vuelven una sola voz. ¿ La voz de mi conciencia ?, puede ser.
Es el inicio del resurgir, una dualidad cimentada por el dialogo de mi monólogo me envalentona para extender mi nueva vida a la luz o la sombra, o tal vez a una penumbra gris...
Luego seguramente volveré a morir si no hay logros, para resurgir espolsandome las cenizas hacia una nueva vida.

viernes, 11 de diciembre de 2009

DESDE EL ODIO A LA GOLOSINA , ME EMPACHO

El ausente ha vuelto, la madre deseosa de su presencia, abre en canal sus brazos hambrienta de ese trozo de carne amasado en sus entrañas...
Está feliz de dar prolongación al parásito, su sangre mantendrá en vida a un ser de brotes continuos ,que como fuegos artificiales iluminaran un sin fin de artilugios medievales, cual mas torturoso, el pozo oscuro donde median los miedos de la familia.
Así es el devenir de los que se alimentan del dolor congénito, destrozan para armar su ego enfermo.
No perdono tu huida, ni el trato dispensado a los pocos seres que aún te quieren. Tampoco tu sublime cobardía, siempre a lomos de los progenitores, perforando, taladrando la hermandad con tu penosa y frágil inmadurez, transitas la vida devorando el buen sentir como un niño atragantado de gominolas.
Unos padres entregados a ese hijo pródigo que me produce nauseas y además inevitablemente quiero.

viernes, 4 de diciembre de 2009

De regreso.


Se me entumecieron las ganas y mis letras, contagiadas, quedaron fosilizadas. Momentos de burladero a los que uno acude con el fin de evadirse hasta de sí mismo. Que no todo es escribir…..de hecho, si escribir pertenece a algo, creo que ese algo debería estar más próximo de la nada que del todo, solo que su nada es mentirosa y te conduce a un universo diminuto, una sala de espejos mágicos en los que fluyes indemne a eternidades siniestras, para relamerte en cada segundo de entrega. Cuando escribo, sufro una transformación y por momentos me convierto en cazador de “colorines colorados”, sin importarme la pieza, sin saber si reúno la suficiente fuerza para enfrentarme a ella, sin ni tan siquiera sopesar el riesgo de ser devorado por un amasijo de ideas que me rebocen de ola, para romperme en espuma, contra quebrantos y peñas.
Uso las letras como la arcada usa al vómito. Precede la intención, luego la experiencia, más tarde la reflexión y por último el vómito de letras. Conjuntos de reacciones en un maremagno de acciones, que te hieren y sanan, en el que te ves involucrado de manera casual o intencionada, poco importa, pero concreta y cierta.

jueves, 3 de diciembre de 2009

SUEÑOS DE INFANTES

Me envuelves de delicadeza, hasta abrirme en canal con tu roce de sedas. Desfallezco en el empeño de cicatrizar esos mundos con brechas de sangrantes cunas...
Me hallo, porque me siento divisando desde el ocaso, ese reguero de recuerdos hasta el primer llanto. Se pierde la memoria entre escombros que desechan mi regreso a los orígenes.
Alacranes con alas de mariposas emboban y envenenan al niño de mis juegos, quiere retornar al principio y no sé llevarlo.
Con la viveza del gesto que paraliza la vida, te alzaré en las escasas imágenes fragmentadas del remoto pasado, que el tiempo olvidó arrebatarme, irás a ese mundo tan pueril donde lo mínimo era magia y los progenitores dioses.
Mostrarte el principio como fin de algo desconocido, evaporarte de mi vejez...
Te buscaré cuando duerma en ese sol onírico que ilumina mis vacíos.